Zoë Kristin
El médico del hospital sonrió mientras cambiaba mi diagnóstico de bipolar a trastorno límite de la personalidad: TLP. Y con eso, la validez de mi locura se fue.
Mi ardiente demostración externa de profunda angustia, que había sido entendida y recibida como manejable, ahora se reformuló como inaceptable. Mi psicosis fue degradada a ‘similar a un psicótico’, mis delirios degradados a ‘pseudo’. Me dio de alta, me sacó de la Sección 3 y me retiró toda la medicación. Estoy seguro de que escuché al pupilo suspirar de alivio cuando me fui.
No mucho después de esto me quedé sin hogar. Mis luchas persistieron y proliferaron, aunque mis demostraciones externas de desesperación ahora eran imperdonables. Mi nuevo diagnóstico significaba que ya no me veían mal, sino culpable y desagradable. Ya no estoy enojado, pero oh tan mal. Mi sufrimiento incontenible me hizo desordenada, histérica y perturbadora para los demás, pero cuando la policía me detuvo bajo la Sección 136, los pabellones psiquiátricos dijeron: ya no, gracias.
En lugar de admisiones hospitalarias obligatorias, ahora me disponían de arrestos, condenas y, finalmente, una pena privativa de libertad. Mi breve tiempo como prisionero fue la experiencia más vergonzosa de mi vida. ¿Demasiado para los servicios de salud mental? No temas: la policía estará allí para detenerte. Los tribunales te guiarán.
Mi criminalización fue una victoria para muchos. Después de todo, ya no caminaba y gritaba por los centros de las ciudades. No me caía borracho de la parte trasera de las ambulancias. No estaba silbando ni maldiciendo a las enfermeras. Ya no estaba tirado en el piso de A&E entre las botas de policías con cara de piedra, con los medicamentos de un mes derritiéndose dentro de mí. No más profesionales se irían a casa odiando sus trabajos por mi culpa. Parecía que la decisión de retirar el tratamiento había funcionado. ¿Pero para quién?
Exteriormente, estoy reformado. Me ocupo del jardín delantero de mi nuevo piso. Tengo un sofá, una alfombra, una planta araña y un gato. He puesto bulbos en el suelo para la próxima primavera. Cuelgo mi ropa en un tendedero al sol. sonrío a mis nuevos vecinos; nunca han visto a los trabajadores de emergencia llevándome a rastras.
Cada momento de mi vida permanece empapado de dolor, pero he aprendido a mantenerlo fuera de la vista. Detrás de mi puerta, me doblo en silencio bajo los recuerdos de la crueldad y la indiferencia. Envuelvo mis brazos alrededor de mi corazón para evitar que el dolor estalle. Me tiro al suelo y dejo que la disociación teje su magia, paralizándome, haciendo que mis emociones se espesen en mi pecho como cemento, anclando mi mente mientras vacila en el techo.
¿Esto es recuperación? Ya no soy una carga. Ya no es una fuente de agotamiento de los trabajadores de la salud mental. No oirás una palabra de mí. Soy el paciente modelo porque ya no existo. La magnitud de mi dolor se ha considerado un delito penal. No está autorizado. es ilegal Es demasiado.
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Me pregunto, ¿el equipo de salud mental alguna vez piensa en mí: ese paciente? Su. Mi ausencia puede sugerirles que tal vez, por fin, estoy muerto. No, estoy vivo, pero escondido. Me estoy ahogando, solo que ya no saludo. Estoy pegado a mi cama, cabalgando en silencio sobre las mareas y los tsunamis ilimitados de mi mente, demasiado petrificado para considerar volver a pedir ayuda.
Mi reputación me precede. Arpía, harridan, pescadera, musaraña. He perturbado a demasiados con mi abrumadora angustia. BPD: tres letras escarlatas clavadas contra mi nombre: cosidas al hueso e impresas en piedra, independientemente de cómo pueda crecer o cambiar algún día. La maldición permanecerá, pero si me quedo aquí el tiempo suficiente, al menos podrían olvidar mi nombre.
Esta es la existencia límite: la supervivencia en las tierras fronterizas. Soy Demasiado, la bruja en las afueras del pueblo: rechazada, hastiada, nudosa, pero muy, muy sabia.
Zoë Kristin finalmente fue diagnosticada como autista, una revelación que mejoró significativamente su vida.
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